עצובות הן, הנשים

ז'אן, אדם שניזון מחמצן ומבשמים עדינים של נשים רכות. אדם שעיניו להבות ושפתיו נחשים מהפנטים. אדם שבמגעו הקל מציף את נשות העולם במחשבות אודות תאווה אסורה. צייר של תשוקה. אמן הלחלוח.

בשעת האהבים, כששיערו נופל על מצחו, או אז נשבות הנשים בקסמיו. החן הנערי, הלוהט והמסור של ז'אן ניגר על מצחו, ואז על לחיו, ונבלע לבסוף אי שם בשקעי צווארו.

קריאות העונג של נשותיו ממלאות את החדר, הופכות אדים לחים וחמים שבתורם נספגים בקירות ובתקרה. הוא מביט אליהן מבין קצוות שיערו השחורות, נוסך בהן התקווה כי לעד יהיה נאמן.

כשהן שבות אל הכרתן, רק ימים לאחר מכן, הספק מתחיל לחלחל אל שורשי שיערותיהן השבריריות. ז'אן נאנח פעם אחת, מביט אל עומקי נשמתן בלהבות עיניו, והן שוב מתרצות בשמחה, סבורות שלא יחושו עוד הנאה בימי חייהן.

שלושה דברים

יש בה שלושה דברים שהוא אוהב במיוחד:
השדיים, קטנים וזקופים ובהירים, כמו פרלינים מתוקים;
השיניים, קצת עקומות וערפדיות, צוחקות, מזמינות את זכרותו אל פיה;
החור הורוד בישבנה, הדוק וצעיר ומעט מפוחד, חוטא בסקרנות ובמודעות עצמית גבוהה.

נדמה לי שהרווחתי את הזכות לא לספר עוד סיפורי אהבה.

Jean, John, Stefan and Wolfgang

ז'אן
צייר נשים כי אהב נשים. הן יסרו אותו בשנתו, קראו לו בצחוקן הדק, פיתו אותו במבטים משתאים. ז'אן ראה הכל, לכן אהב הכל. ז'אן בחר לחיות את הטירוף, ולהיטרף.

ג'ון
היה ספקן. בטרם נשק לאישה, הביט בה במבט זרוע קמטים בוחנים, אומד את יציר הבריאה שלפניו. ג'ון אהב לשאת את נשותיו – בידיו. בזרועותיו היה בטוח שזהו מקומן.

סטפן
פייט ברכות, אך מילותיו החווירו לעומת הכנות שנשתקפה בעיניו. סטפן לא ידע לשקר, לשמחתן ולמורת רוחן של נשים אותן ביקש לעצמו. נשים שאהבו אותו.
היתה זו מגרעתן של נשים רבות, שלא ידעו לבטח אם אמיתות היו בפיו.

וולפגנג
צחק. שיניו הקטנות בצבצו בפתח שולי שפתו העליונה, עיניו סהרונים מבודחים ומושלמים. וולפגנג הפליג בצחוקו העליז, הצעיר, המשועשע. עיניו הביטו באישה הקטנה בהפתעה. היה בכך ריגוש. היה בכך כיבוש.

יסורי הקימה

יסורי הקימה, יסורי הקמעה.
רגליי כושלות באדמה בלכתן.
גפיי משסעות בי את הקרקע.

במסעותיי אחר טבעו של אדם, פגשתי צייר צרפתי ומטורף בשם ז'אן. הוא לחש על אוזניהן של בנות צעירות, נגע בהן בלהט, יצר בובות בדמותן בתשוקה השמורה לאנשים החיים בלי פחד.

עודני סבורה כי יש לרכוש אהבה ביסורים.
יסורי הקימה, אם כן. סופות שמש של התעוררות.

Serviette

את הערב הראשון שלהם יחד, תומס וקלרה מבלים בבית המלון שבפלאס ד'איטלי.

תומס פותח את הדלת, עוזר לקלרה לגלגל את מזוודתה. קלרה מופתעת מגודלו הנאה של החדר: חדר השינה מופרד מהסלון והמטבחון הקטן.
הטלוויזיה דלוקה, ללא קול. "כמו דגים", תומס מסביר, "באקווריום."

תרגילים של בדידות.

"כמה זמן אתה כבר כאן?" קלרה מתעניינת, בוחנת את החדר ואת חפציו השונים של תומס. "יותר משבוע", הוא עונה, "אני אוהב את המלון הזה. קשה מאוד למצוא מלון עם מטבח. בדרך כלל יש רק ערכת קפה."

תומס נשען בגבו לחלון הפתוח ומעשן. "רוצה לראות תמונה ישנה שלי?" קלרה מציעה, ושולפת את הדרכון שלה. תומס בוחן אותו בשעשוע מובחן, "קלרה", הוא מהרהר כשהוא מביט בתצלום הקטן, "זה שם די פופולארי במערב."

קלרה יוצאת מהמקלחת עטופה במגבת. היא מחליטה לאסוף את שיערה ואז לפזר אותו כבדרך אגב כדי לתת לתומס הזדמנות לבחון אותה בשני המצבים.

הוא יושב על הספה, ממתין לה. היא מתיישבת לידו.

תומס מניח את ידיו עליה, משתדל לשמור על עדינות בשעת ריגוש, מקלף את המגבת מעליה ומלטף את גופה הרך. "הממ… זה שונה" הוא מחייך ועיניו סוקרות את גופה, את טבורה.
קלרה רוכנת לפניו על הרצפה, מורידה את מכנסיו ולוקחת אותו אל פיה.

תומס נאנח בכבדות כעת. גופו רועד, מדי פעם נפלטת מפיו צעקה רמה. "לא מסתיר את רגשותיו" קלרה מהרהרת עם כל צעקה שממלאה את החדר.
הוא ממלמל כמה מילים טרופות של עונג ואז צוחק, אך קלרה לא מבינה. היא מרוצה.

כשהכרתו של תומס שבה אליו, הוא אומר "זה מוזר, הלא כן? אני כל כך נהנה מזה, אבל נדיר שאני מקבל את זה."